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Chegam as noites quentes e saímos de casa, juntamo-nos em casa de uns amigos, à volta de um grelhador, com sardinhas a saltar aos olhos ou entremeadas para os menos marinheiros, e jogamos frases para o ar, e vamos ficando mais leves e os miúdos correm aos gritos, felizes por aquela liberdade fora-de-horas (ainda faltam uns dias para o fim de semana!) e tudo parece bem e pensamos que somos felizes.
Depois, deitas-te à meia noite e meia, acordas às duas e às cinco e tens de ir preparar um biberão, despertas, custa-te a adormecer novamente, acordas às sete e tens que te levantar e, quando te levantas, o miúdo decide que hoje é para chorar e acorda a irmã, que vem, a chorar, dizer que não consegue dormir porque o irmão está a chorar... E o miúdo chora durante todo o tempo até sair de casa e a miúda chora porque não sabe do livro novo e tu sais de casa e pensas que falta-te dormir um pouco para ser feliz.
...aqui, deste lado da montanha.